Три шага.-дальше нельзя. Красная лента высотой в полметра, яро натянута по периметру. Поднимаешь глаза: картина маслом- пейзаж в серых тонах. Я остановилась возле не просто так. Она без стекла,- картина без стеклянной ограды. Такая честь не была ей дана- она простая, нет яркого имени. Просто «пейзаж», даже без аудиозаписи у таблички.
Десятки-сотни цветов расплывчато тянутся. Три шага, полтора метра- мне даже не разобрать тонов. Плоская,сухая, безжизненая. Мне не хватает чувств- их даже меньше,чем просто мало.
Ее заметят только по фамильному имени, кисти отца. И неважно, что он пытался донести до нас, неважно зачем он ее рисовал. Люди пройдут мимо, с восхищенными лицами, неся лишь фамилию на устах. Без смысла в голове. Без взгляда изнутри. Не запомнив этого простого названия,- вся сложность в простой пустоте.
Бешенство. О чем они только думали? Разве так возможно? Проходить мимо ограды, без остановки. Смотреть на рисунок, но не видеть. Лишь некоторые готовы уделить доли секунды, бросив взгляд на фамильную табличку сбоку. Это поверхностное мышление, установленные принципы, эти правила и схемы. Это дурацкое человеческое мышление.
Я стою напротив: рамка из дешевого дерева, выкрашена под красное. Но слишком идеальное- красное не такое, уж я то знаю. Далеко не ручной работы. Немного сдвинута, может градуса на два? или три? Необходим угломер.
Все эти изъяны отвлекают внимание. Лучше закрою глаза, что бы все-таки увидеть.
Мысленно пролезаю под красной лентой- делаю шаг. Между нами всего два. Один шаг дал мне понять: это не просто пейзаж. Это река, в которой жарким летом купаются ребятишки. Просто уже не лето. Это поляна, по которой можно беззаботно валяться в полудреме, наблюдая за течением облаков. Просто облака уплыли. Это счастье,хоть и серое. Но всему есть объяснение.
Еще шаг. Начинаю различать цвета: от ярко желтого до песочной охры, от спело розового до насыщенного алого,- и все это было под засохшей коркой серых оттенков.
Между нами полметра. Запах масла? Я осторожно протягиваю руку- прикосновение теплое. Смазала пару хорошо наложенных линий. Краска свежая,еще не высохшая.
***
Открываю глаза.
Без воспоминаний
Без надежд
***
Как бы это просто не звучало: душа как картина,
И совершенней сравнения не подобрать.
Десятки-сотни цветов расплывчато тянутся. Три шага, полтора метра- мне даже не разобрать тонов. Плоская,сухая, безжизненая. Мне не хватает чувств- их даже меньше,чем просто мало.
Ее заметят только по фамильному имени, кисти отца. И неважно, что он пытался донести до нас, неважно зачем он ее рисовал. Люди пройдут мимо, с восхищенными лицами, неся лишь фамилию на устах. Без смысла в голове. Без взгляда изнутри. Не запомнив этого простого названия,- вся сложность в простой пустоте.
Бешенство. О чем они только думали? Разве так возможно? Проходить мимо ограды, без остановки. Смотреть на рисунок, но не видеть. Лишь некоторые готовы уделить доли секунды, бросив взгляд на фамильную табличку сбоку. Это поверхностное мышление, установленные принципы, эти правила и схемы. Это дурацкое человеческое мышление.
Я стою напротив: рамка из дешевого дерева, выкрашена под красное. Но слишком идеальное- красное не такое, уж я то знаю. Далеко не ручной работы. Немного сдвинута, может градуса на два? или три? Необходим угломер.
Все эти изъяны отвлекают внимание. Лучше закрою глаза, что бы все-таки увидеть.
Мысленно пролезаю под красной лентой- делаю шаг. Между нами всего два. Один шаг дал мне понять: это не просто пейзаж. Это река, в которой жарким летом купаются ребятишки. Просто уже не лето. Это поляна, по которой можно беззаботно валяться в полудреме, наблюдая за течением облаков. Просто облака уплыли. Это счастье,хоть и серое. Но всему есть объяснение.
Еще шаг. Начинаю различать цвета: от ярко желтого до песочной охры, от спело розового до насыщенного алого,- и все это было под засохшей коркой серых оттенков.
Между нами полметра. Запах масла? Я осторожно протягиваю руку- прикосновение теплое. Смазала пару хорошо наложенных линий. Краска свежая,еще не высохшая.
***
Открываю глаза.
Без воспоминаний
Без надежд
***
Как бы это просто не звучало: душа как картина,
И совершенней сравнения не подобрать.