Помнится, один юморист по этому поводу как-то сказал: «Деньги – это грязь. Но зато какая лечебная!» В то же время, говорят, что «деньги людей портят». Видимо, поэтому народ у нас, в массе своей, хороший. То бишь, неиспорченный.
Никто не спорит, Фраклин был выдающейся личностью и, несомненно, он оставил заметный след в истории. Но, честно говоря, мне его мысль не нравится. Она слишком однобока. И одномерна. Я бы даже сказал – примитивна. А может, мы ее стали понимать слишком просто? Ну что значит «время – деньги»?
Деньги могут потеряться, могут сгореть, утонуть. Их могут украсть, в конце концов. Да мало ли что может с ними случиться. Однако их можно восстановить.
А вот время…
Время – это ресурс, который восстановлению не подлежит. Время тратится однажды и навсегда. Поэтому, я считаю, что время дороже денег.
Почему я не люблю эпоху назарбаевского правления?
Потому что мы потеряли самое дорогое. Мы потеряли время. Оно ушло. Безвозвратно. И нам его теперь никто не восстановит. Ни за какие деньги.
Кстати, потеряли мы наше время, в основном, из-за денег. Из-за того, что власть не смогла устоять перед искушением. Вот и продали все, и продались сами. И нас продали. Со всеми нашими мечтами и ожиданиями.
Теперь можно говорить что угодно. Оправдываться и объяснять, почему и как это произошло. Однако это не меняет самого факта. И что особенно печально: никуда не делись соратники Назарбаева, его последыши и выкормыши. Они все также при власти. А мудрые предупреждали: старое вино не льют в новые меха. Следовательно, пока эта простая истина не дойдет до всех, ничего не изменится. Это коней на переправе не меняют, а ослов можно и нужно менять. Если этого не делать, то наш главный ресурс так и будет таять. Я имею в виду время. Оно так и будет течь, незримо, неуловимо. И безвозвратно. За часом час, за месяцем месяц, за годом год. Из-за чего вся наша жизнь как трамвайная остановка…
Двадцать миллионов ждунов сидят и ждут. Ждут, что вот-вот станет лучше. Что, наконец-то, ушел тот и пришел этот. И вот с этим-то мы заживем, думаем мы. Но проходит время и все возвращается на круги своя. И мы снова на остановке. И снова ждем. И вот уходит этот, приходит другой… и все повторяется. И что странно. Там, наверху, как в бермудском треугольнике – все исчезает. Испаряется. Был человек и нет человека. Что там с ними в этом бермудском тумане происходит, непонятно. Потерялся и все. И уже не найдешь. Того. Который был. Которого все видели в самом начале, на которого надеялись и которому верили.
Никто не спорит, Фраклин был выдающейся личностью и, несомненно, он оставил заметный след в истории. Но, честно говоря, мне его мысль не нравится. Она слишком однобока. И одномерна. Я бы даже сказал – примитивна. А может, мы ее стали понимать слишком просто? Ну что значит «время – деньги»?
Деньги могут потеряться, могут сгореть, утонуть. Их могут украсть, в конце концов. Да мало ли что может с ними случиться. Однако их можно восстановить.
А вот время…
Время – это ресурс, который восстановлению не подлежит. Время тратится однажды и навсегда. Поэтому, я считаю, что время дороже денег.
Почему я не люблю эпоху назарбаевского правления?
Потому что мы потеряли самое дорогое. Мы потеряли время. Оно ушло. Безвозвратно. И нам его теперь никто не восстановит. Ни за какие деньги.
Кстати, потеряли мы наше время, в основном, из-за денег. Из-за того, что власть не смогла устоять перед искушением. Вот и продали все, и продались сами. И нас продали. Со всеми нашими мечтами и ожиданиями.
Теперь можно говорить что угодно. Оправдываться и объяснять, почему и как это произошло. Однако это не меняет самого факта. И что особенно печально: никуда не делись соратники Назарбаева, его последыши и выкормыши. Они все также при власти. А мудрые предупреждали: старое вино не льют в новые меха. Следовательно, пока эта простая истина не дойдет до всех, ничего не изменится. Это коней на переправе не меняют, а ослов можно и нужно менять. Если этого не делать, то наш главный ресурс так и будет таять. Я имею в виду время. Оно так и будет течь, незримо, неуловимо. И безвозвратно. За часом час, за месяцем месяц, за годом год. Из-за чего вся наша жизнь как трамвайная остановка…
Двадцать миллионов ждунов сидят и ждут. Ждут, что вот-вот станет лучше. Что, наконец-то, ушел тот и пришел этот. И вот с этим-то мы заживем, думаем мы. Но проходит время и все возвращается на круги своя. И мы снова на остановке. И снова ждем. И вот уходит этот, приходит другой… и все повторяется. И что странно. Там, наверху, как в бермудском треугольнике – все исчезает. Испаряется. Был человек и нет человека. Что там с ними в этом бермудском тумане происходит, непонятно. Потерялся и все. И уже не найдешь. Того. Который был. Которого все видели в самом начале, на которого надеялись и которому верили.