Забросил себя пишущего. Нет, вру, строчил в блокнотах ручками, но только для выплеска, чтоб легче стало; у всех своя дополнительная мастурбация. А так, чтобы писануть и с довольным лицом перечитать – ого сколько не было.

Много работал, деньги ебаные зарабатывал. Редко гулял, не мог отвлечься, не мечтал, нервничал, плохо спал, от одного дела к другому. Деньги сжигают гармонию. Так неуютно в этом, как в Москве – смотрящей только вперёд, не останавливающейся, помешанной на реализации. Пошла на
хуй, Москва!

Ребёнка вернуть надо. Десятилетнего Валеру – мечтательного, удивлённого всему, слоняющегося без дела, с опалённой макушкой. Он был: два года назад, год. И снова пропал, без него тоскливо.

Чем доволен из этой работы – как комментировал полуфинал Евро в Алмате, на большой площадке, где Вася должен был работать. И в Самару позвали, в первую командировку в жизни, аж в отель поселили. Что нравилось там в себе – 95% удовольствия от самой работы, от микрофона в руке, и только 5% у тщеславия. Раньше было побольше, а сейчас почти исчезло – ура!

Ладно, хватит. Пойду возвращать себя-ребёнка, мечтать хорошенько, меньше работать, гулять, чаще писать; о хуйне, а не о серьёзностях думать